boanansa

Мне было лет 6 или 7, когда моя прабабушка, состарившаяся и почти ослепшая, сидела на кухне и сжигала в железном ведре письма. Я тогда сидела рядом, смотрела на пляшущие огоньки пламени и слушала бабушкину песню: "Горит костер, огнем охваченный, последний раз пылают в нем слова любви…" Господи, ну как же я тогда ничего не почувствовала, не поняла? Не остановила ее, не выхватила эти письма. Не обняла и не сказала, что нам все это тоже очень дорого и важно, что мы не равнодушны… И ведь ничего уже не вернешь!Письма… Они остались в прошлой жизни вместе с людьми, которые умели и не боялись выражать свои чувства, признаваться в любви, в тревогах, в страхах и надеждах. Я думала, что мы уже и не умеем так искренне выражать свои эмоции, так остро воспринимать не только свою, но и чужую боль. Думала так до тех пор, пока у меня в руках не оказался "Письмовник".Каждый человек, привыкший с детства много читать, прекрасно знает, как отличить хорошую книгу от пустой. Мы это отличаем не по интересным ярким персонажам, не по запутанному витиеватому сюжету и даже не по красивому слогу автора. Отличаем их гораздо проще - по тому, какое чувство останется в нас после того, как будет прочитана последняя страница этой книги. Станем мы лучше, чище, светлее? Задумаемся ли о чем-то? Переменим ли отношение к себе и к своим близким?После "Письмовника" я стала смотреть на мир не другими глазми, своими, но проясненными, умытыми то ли росой, то ли слезами. Как смотришь на улицу через только что вымытое начисто окно. На зелень, яркую и сочную после долгожданного незатяжного дождя. Не знаю в современной литературе ни одного автора, способного столь же решительно опустошить душу читателя, вывернуть все наизнанку, сбросить все маски и вернуть нас к чему-то исконному, родному. Способного показать всю красоту жизни и любви через смерть и страдания. Способного заставить нас полностью забыть о себе и уйти в жизнь других людей - такую вроде бы простую, обыденную, но забыть которую невозможно уже никогда.Письма…Ниточка, за которую хватались люди, чтобы оставаться людьми. Он - на войне, среди жестокости, бессмысленности, страха и ужаса. Она - в повседневной жизни, которая оказалась тоже до краев наполнена и горем, и потерями. Им надо было не только выживать, но и сохранять свое Я, идти с гордо поднятой головой, скрывая душевную боль от равнодушных глаз под ставшими привычными масками. Никого не узнаете? Может, у ваших бабушек и дедушек еще остались эти сокровенные, пронесенные через всю жизнь и утраты пожелтевшие конверты, на которых родной рукой старательно выведены слова: "Любимый мой", "Родная моя"… Берегите их вечно!